Тщетно рот закрываю ладонью -
одной, другой,
беспрестанно
запихиваю стихи обратно,
но мысли - стая ворОнья,
пчелиный рой.
Устала бороться
с собой.
И вот -
строчки.
Неожиданно, но приятно:
как будто сложились под твердой рукой
маленькие кусочки.
Ну и ладно...

Так работает тренированный мозг:
как случись что неясное -
сразу стихами - нате!
Знайте!
Не хватает, похоже,
заднице - розг,
лбу - звезды,
пары платьев - мне.
Хватит!
Отстаньте! Хватит!

Локтем острым удар,
чтоб неповадно и больно.
На сколько
подействует?
Я сама. Я смогу.
Это временное вмешательство.
А теперь - вольно.
Как сказала бы Мэри: оревуар!
Режу пальцы осколком.
Мое личное помешательство -
не желаю врагу.

Никому.
Ни о чем.
Ни словечка.
Намеки - туда же.
Закрываю глаза, ощущаю руку в руке,
а могло всё быть много и много гаже.
Я иду налегке,
только мысли со мной багажом
и стихи - на губах как роса -
всё летят и летят,
осыпаясь весенним дождём.
И поют голоса.
И весна...

Я словами давлюсь, я сжимаю
зубы сильнее,
я без сна
и во сне.
И лелею.
И маю.
И маюсь.
И - боюсь
по весне, что проснусь,
а там - всё обман.
Я теряюсь. И знаю. И каюсь.
Только рваных стихов караван
всё идёт своей пыльной тропой.
Помолчим.
Подождём,
не иссякнет ли этот фонтан.

Мне не выдержать пытки такой.

Принимаю.
Смиряюсь.

18.03.11



@темы: art, verces, ludwig